Bayern
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Es gibt Länder, deren Mystik sich in glühender Steppe oder unter tropischer Hitze zeigt – und es gibt Bayern, wo sie sich in Nebel hüllt, der sich morgens über Bergseen und dichte Wälder legt, als wollte er selbst entscheiden, wer heute etwas zu sehen bekommt und wer nicht. Zwischen den Alpen im Süden und den endlosen Forsten des Voralpenlands liegt eine Landschaft, die dem Unheimlichen seit jeher besonders viel Raum gelassen hat – nicht laut und offensichtlich, sondern in kleinen Wegkapellen, verwitterten Bildstöcken und Geschichten, die man sich am Stammtisch mit gesenkter Stimme erzählt, während draußen der Wald langsam in Dunkelheit versinkt.
Bayern ist ein Land der Weißen Frauen, der wandernden Geister an einsamen Straßen, der Sagen um Klöster, die auf älteren Kultstätten errichtet wurden, und der stillen Gewissheit, dass nicht jede Erzählung, die man mir hier erzählte, sich am Ende auch belegen ließ. Gerade das hat mich an dieser Region besonders gereizt: dass sich Mystik und Nüchternheit hier oft so nah beieinander finden wie sonst kaum irgendwo.
Ich bin durch diese bayerische Landschaft gereist, so wie ich zuvor durch Steppen, Regenwälder und Andenhöhen gereist bin, mit derselben Bereitschaft, innezuhalten, bevor ich urteile, und genauer hinzuhören, als es der erste Anschein verlangt. Manchmal fand ich Beweise für uraltes, verschüttetes Heiligtum unter jüngeren Mauern. Manchmal fand ich nur eine Geschichte, die sich hartnäckiger hielt als jede Tatsache – und genau darin, das begreife ich zunehmend, liegt eine eigene, ganz eigentümliche Form des Mystischen: nicht das, was tatsächlich geschah, sondern das, was so viele Menschen für wahr halten, dass es beginnt, real zu wirken.
Was folgt, sind die einzelnen Orte dieser bayerischen Reise – manche mit tiefen Wurzeln in nachweisbarer Geschichte, andere getragen allein von jenem leisen Flüstern, das durch die Wälder dieses Landes zieht, ganz gleich, ob es je einen Beweis dafür gab.
 | Hubertuskapelle | Ebersberg, Bayern |